L’aube n’était qu’un soupir blafard dans l’immense gorge du ciel. Le brouillard londonien, tel un suaire humide, traînait entre les façades de briques, hésitant à profaner le silence sépulcral du British Museum. Un billet, griffonné à la hâte, avait quitté les mains d’un officier de Scotland Yard pour atteindre les miennes, accompagné d’une note du…
